Enquanto fico aqui, assim, deixando o tempo passar em vão, sem preenchê-lo com alguma coisa que valha o esforço de viver, peno por pensar de mais ou de menos. Seria mais simples, talvez, se não soubesse nem lembrasse de minha condição puramente humana, que se resume a empilhar expectativas na consciência, uma coleção de desejos.
A condição referida anteriormente me tornou um viciado em anestésicos morais: músicas (principalmente), textos e poemas. Aumento as doses conforme aumenta as dores de desejos não sanados. E por ser alta a exigência dos desejos, o efeito vai diminuindo cada vez mais seu alcance. Então, diminuo os passos do meu caminhar e permito que a tristeza me ache.
E o meu caminhar segue triste, sem rumo e sem previsões. Mas, mesmo assim continuo, pois parar significaria minha morte; e isso é o que menos quero (por enquanto).
Busco sentido em tudo, ou sinais que endossem meu itinerário, dê-lhe uma razão.
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